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guaurosafondo

Si amanece ...

Posted on 19.11.09 at 23:00
Current Location: Stirling, Scotland
La azotea está: detectivesca
Agudizo los sentidos y capto : The Secret Wedding - Braveheart (1995)


“[…]Estoy perdido, tengo que desaparecer. Creo que alguien en pijama me sigue.”


Cuando escribí esas líneas, mientras huía del anciano-espía del post anterior, realmente pensaba que iban a ser las últimas de este blog. Dos acontecimientos cambiaron mi opinión, sacándome de la madriguera en la que estaba escondido. Ante mi sorpresa, el ancianito de bolsa opaca con regalo incorporado había pasado a mejor vida. La noticia llegó a mí en forma de escueto e-mail PTI-indultador:

“P.T.I.
He sido ascendido a analista-asesinador. Dejaré el ingrato trabajo de campo para pasarme todo el día enviando Exceles de Misiones.
Ahí te quedas…”


El segundo empujón de la madriguera, se lo debo al reto lanzado por cierto tipejo datamartiano. Hay una cosa que Guautrix no soporta y es que lo llamen cobarde. Cobarde apestoso para más señas, – me dijo tan ufano– cobarde apestoso que se ha quedado sin carajotadas que escribir. Y sabed una cosa, Guautrix puede tener miedo a veces y oler mal otras tantas, otras muuchas tantas, pero Guautrix siempre dice tonterías.

Así que comencé a ponerme patas a la obra y mientras buscaba más noticias del “viejecito”, me percaté de uno de los email de mis fans, – sí, sí con ‘s’ de plural, no de “asento sevillano” – un tal Juan de Sevilla. Como Guautrix es tan orgulloso como flojo, tirará de “negro” y rellenará lo que queda de post con el correo del pobre Juan: chupaos esta SGAHE (Sociedad de Autores marca blanca ¬¬ ) y canonizad, – del verbo “El canon también en los cafés con leche, cohones??”canonizad esto!!!

El email lo remite Juan Ribas (aunque yo diría que es con v), un chico de 23 años de Sevilla, que me sigue desde que le salió pelo “ahí”, y coincidimos en la clínica de extracción de cabello insospechado. Me envía unos audios en una cinta de cassette TDK D60 – que moderno – con un relato que emitieron en el juego de un programa de la madrugada de la cadena SER: “Si amanece nos vamos”.


La mecánica del juego – comenta Juan – es bien sencilla. El locutor lee un relato corto en el que se vislumbran ciertos detalles de una historia más compleja de tintes misteriosos. Los oyentes hacen de detectives interrogando al presentador – que conoce la historia en toda su extensión – para intentar desenmarañar el hilo de la verdad. Sólo una condición: las preguntas de los detectives sólo pueden tener tres posibles respuestas SI, NO y N/A.

Escuchadlo e imaginad qué tipo de tapiz se puede tejer con semejante hilo argumental.

"Historia de una Lola chafada"


"Historia de Germán y una mujer reconocida
"


Una última cosa. Al final de su correo, comenta mi negro que los sonidos de fondo NO son psicofonías. Parece ser que la cinta TDK no era tan virgen cono ella decía ser, habia tenido un rollo con uno y tal... en definitiva, que no se borró bien lo que había antes (no hizo commit). Lamentamos las molestias y/o daño cerebral que pueda provocar su audición. Guautrix no se hace responsable de NADA.


Si amanece… es porque la madrugada se ha cansado.



guaufondo

Bienaventurados los gansos...

Posted on 12.05.09 at 01:39
Current Location: Secreta
La azotea está: siendo espiada
Agudizo los sentidos y capto : ancianos de la CIA


Vuelvo tras dos meses enclaustrado en mi azotea con un poco de manía persecutoria, marcando buzones con tiza y tranzando equis (empates) en mis ventanas con cinta americana (doble de bacon). Y es que tras mi visita circense fui, de nuevo, único testigo de otro capítulo más – y van 3 – de la fauna autobusera, de un tipo que más tarde supe se hacía llamar Chicolini ... (Relato basado en hechos reales infundados, que no inciertos
)


Iba distraído mirando el paisaje – bicharracas de sólo mirar/no tocar –, cuando en la primera parada de Juan Bautista Muñoz se montó un amable ancianito, con una bolsa de supermercado de barrio y un paso más bien distraído. Casualmente, se sentó en los asientos del lado contrario al mío, el derecho y justo detrás del que hasta entonces era conmigo, único pasaje del C1. 

El pasajero desconocido había pasado desapercibido para mí desde un principio. Cuando me monté estaba ensimismado en unos papeles que sacaba de una carpeta color vainilla con el membrete de la Junta. Remiraba, hacía anotaciones, buscaba alguna que otra hoja. Un tostón.
Entonces el ancianito, sin pentotal sódico y armado sólo con su bolsa de “El Polvillo” y la confianza que irradiaban sus canas, se incorporó hacia el aburrido pasajero, tosió y comenzó su particular interrogatorio con un: 

- Eh… caballero disculpe que le moleste, pero es que me he estado fijando.
- ¿Si? – el atareado escritor dejó sus papeles y se giró hacia el anciano.

- Está escribiendo con pluma, ¿no?
 

En este punto, captó mi atención. Como para no captarla, el anciano había llamado gay al otro tipo sin miramientos. O eso creía yo, porque entonces es cuando empezaron a hablar de émbolos, plumas Parker y no se qué superhéroe de… ¿Marvel? 

- Las Waterman! Tienen una escritura muy suave. 
- Ahhh, por supuesto que sí – dijo animado el anciano–, las Waterman son de las mejores. Punta de iridio, hechas en America, los dueños del mundo. Gran pueblo el americano ¿eh? Pues deje que le diga que es raro ver a alguien de su edad y de aquí escribiendo con estilográfica. Aunque usted no tiene acento de ser de aquí.

- Soy de Barcelona.

- Ahhh, yo estuve de joven con mi padre en… ¿Dónde era? Sabadell. Gran pueblo ¿eh? Aburridos, gente sosa, pero gran pueblo. Dinero, dinero; había mucha pela. Hace tanto que no voy, ¿usted no va allí de vez en cuando?

Fue entonces cuando, como testigo y cómplice involuntario – que no sordo – me enteré de que el tipo de la carpeta color vainilla era un científico amante de las plumas estilográficas que tras unas investigaciones en New York había regresado hacía 3 años con una beca de investigación a Sevilla, casado con una extranjera, sin niños y con 25 centímetros de… de hasta aquí llegó mi viaje en el C1.

Me bajé resignado a la vez que divertido del autobús, pensando en el "viajecito" que le esperaba a nuestro doc, cuando escuché el chasquido. Chasquido metálico, como de apertura de émbolo de iridio. Ya he dicho que no soy sordo, aunque con tanto tráfico más que a émbolo, sonaba a – y no me preguntéis por qué lo sé – seguro quitado de una Glock18 de 9mm. Pero no, seguro que ahora mismo le está enseñando su Parker bañada en oro, además ¿dónde podría haber llevado esa pistola? ¿En la opaca y disimulada bolsa del super de barrio? ¡Mierda! Espero que no me haya visto montarme en el 13. Estoy perdido, tengo que desaparecer. Creo que alguien en pijama me sigue.



 



Bienaventurados los gansos... porque ellos nunca serán espiados.




guaurosafondo

Chapeau ...

Posted on 17.03.09 at 19:44
Current Location: Charco de la Pava, Sevilla
La azotea está: soleil-ada
Agudizo los sentidos y capto : VAREKAI

Y yo pensando desde el 27 de Febrero que este retraso era definitivo y estaba embarazado: es sentarme enfrente del PC y quizás por la céltica mediación de Saint Patrick, va y me baja el post!!



Curioso. Este viernes pintaba bien distinto al de hace justo un mes. Magia, música en directo y emoción a raudales, VAREKAI de Cirque du Soleil me ha sobrecogido. La ilusión te invade desde que esa luz verde a modo de "mosca verdiblanca" empezó a dirigirse al respetable, hasta que sales a cuatro patas -sí, recordad que soy un perro- pensando en ir a comprar las entradas del siguiente espectáculo. A día de hoy en el, renombrado por siempre desde entonces "Charq du Paveil", sólo queda el recuerdo de las carpas, las piruetas y de mi boca abierta. Al menos me queda el consuelo de una nariz de payaso y un trozo de confeti mágico. Se han ido a Bilbao y nunca volverán con este espectáculo, ¡¡malditos vascos, quiero mi mosca!! (Guautrix recomienda el nacionalismo responsable)
 

VAREKAI


Chapeau
por Ícaro y los Icarianos, los músicos y cantantes (geniales) y por el dúo cómico (qué crack el Steven y el foco!!) Sales de allí tan entusiasmado que te parece normal encender el móvil y recibir una llamada de Blade: "Bladegirl ha roto aguas!!" Y acaba uno la noche volviendo al mismo desconsolador pasillo de la misma planta del mismo hospital del post anterior. No le daré más vueltas sin sentido, sólo repetiré "¡Chapeau por la vida!"


Pero Bladecito a.k.a. "Peloto", registrado civilmente y talonarmente como "Jose Luis Martín" - no, no es un déjà vu ni un error en Matrix -, se hizo de rogar y de gritar (el mamoncete) y nació el 28 de Febrero. ¡Shapó por Andalusía miarma! Curioso, nació justo 8 años después de la macro-kedada del foro #the_corrs_sevilla, donde 2 gatos y un perro (este que escribe y calza) fueron a ver Hannibal con principio de torticolis, lo que permitió que su papi y su perro-tío postizo se conocieran. ¿Curioso? Si una mosca verde me fascina, esto me, me... VAREKACIONA!! (si es que existe esa palabra) ¡Chapeau por Peloto! El recién nacido más bonito que he conocido... sino empieza a parecerse al padre, claro.


Ni que decir tiene que era una excelente ocasión para que todos nos hubiésemos visto el pelo. Desgraciadamente a Keltik... se lo vi (EN LA CARA!! Barbudo y falling in love con una washbasin. Oh my god!!) pero a Lola NO y eso que lo tiene rojo. A ver si nos vemos antes del bautizo, carajotes!!




Chapeau... y bienvenido Bladecito!



La Rosa de los Vientos

Qué no daría yo ... (y 2)

Posted on 05.02.09 at 22:13
Current Location: Hospital Virgen Macarena, Sevilla
La azotea está: de luto
Agudizo los sentidos y capto : The Corrs - Everybody Hurts (Unplugged)


No hace mucho tiempo, me negué en este blog a echar de menos a nadie hasta dentro de mucho, aunque como bien dije en su momento, "mucho" nunca es suficiente...



 

Viernes 30 de Enero de 2009. Nueve meses después, las esperanzas se desvanecen y sólo queda la asunción de las malas nuevas. Podría intentar describir cómo me siento, pero no sería ni la centésima parte de lo que sienten sus hijos y su marido, mi tío. Ella ya no está con nosotros. Podría intentar refugiarme en el sentido de estas cosas. Pero sería un vano intento de autoengaño, como diría un gran embaucador: "¿La vida? No le den más vueltas, no tiene sentido." Suframos de un solo trago y saboreemos los buenos momentos hasta la última gota, porque nunca sabremos si ésta ha sido la última. Todo el mundo sufre... a veces, pero tenemos que seguir viviendo. Cierro los ojos y escucho...
 

 

When the day is long and the night, the night is yours alone
When you're sure you've had enough of this life, well hang on
Don't let yourself go, everybody cries
and everybody hurts sometimes


Sometimes everything is wrong, now it's time to sing along
When your day is night alone (hold on, hold on)
If you feel like letting go (hold on)
When you think you've had too much of this life, well hang on

Everybody hurts, take comfort in your friends
Everybody hurts,

Don't throw your hand, oh no, don't throw your hand
when you feel like you're alone, no, no, no, you are not alone
If you're on your own in this life, the days and nights are long
When you think you've had too much, of this life, to hang on

Well everybody hurts, sometimes
Everybody cries, everybody hurts, sometimes
But everybody hurts sometimes

so hold on, hold on, hold on,

Hold on, hold on, hold on, hold on, hold on,

Everybody hurts

You are not alone


P.D. Es curioso que hasta este mismo momento, nunca había contado los meses que ha tardado en pudrirse mi esperanza. 9 meses. Resulta paradójico que en ese pasillo, en esa noche, entre tanta gente esperando y sufriendo, pasara ante nosotros, casi desapercibida, una madre abrazada a un bebé con una cabecita llena de pelos. Así es la vida...pero, hoy no, no. No le daré más vueltas, no tiene sentido buscarle un sentido, salvo vivirla.


Qué no daría yo ... por empezar de nuevo, para contar estrellas y verla a ella desde mi ventana.
 


La Azotea de Guautrix

El pueblo que olvida su historia…

Posted on 08.01.09 at 21:25
Current Location: La Cartuja
La azotea está: llena de franjas
Agudizo los sentidos y capto : The Corrs-Black is the Color


Y heme aquí con un año recién empezado, una hueste de hombres a mi servicio y un post corto en mi poder. Sí, un post rápido, sin fotos, ni enlaces a la Wikipedia, ni “carajotadas”, de esos de...

- ¿Ya?…
- Estooo…
- ¿Ya está? Pensaba que detrás de ese parrafín...
- No no…eeeh, ya no hay más.
- Ajá.
- Es la primera vez que me pasa...
- Ajá.

Pues sí, de esos post que yo NUNCA HE ESCRITO. Es más la conversación de antes sólo tuvo lugar en mi imaginación. Lo que pasa es que he leído que a otros les pasa.

- ¿Dónde lo has leido?
- ¿Eh? En un diario.
- ¿De quién?
- De un chaval... (Guiño para Ríos)
- ¿Y cómo se llama?
- Se llama… esto… ehhhh …ARGH!!! No puedo mentir tan rápido, no soy político!!


Tópico de hoy: “El pueblo que olvida su historia está condenado a repetirla”.

Que se lo digan a los judíos. Pueblo maltratado, expulsado y casi exterminado durante la segunda guerra mundial, parece que han hecho suya esta frase: “No podemos permitir que un exterminio así vuelva a producirse. Y mucho menos que nos coja a nosotros como las víctimas. Solución: ser ahora los verdugos.”

Pero no como Hitler, por favor, me imagino que el primer ministro israelí de turno no quiere acabar muerto en un bunker de Jerusalem o en una base submarina en el Cono Sur. Por eso, a diferencia del loco bigotudo, estos listos judíos que no quemaron sus libros y usan los sábados para leer mucho de su historia, se han hecho amiguitos, y/o imprescindibles (todo ese mamoneo de los lobbys) para USA y, por consanguinidad, para toda la ONU. Toma ya!

Efectivamente, no todos los palestinos son “wena gente”. Pero por muy bueno y/o cabrón que sea un terrorista, ni la legitimidad ni el daño son comparables con la de todo un ejército organizado, armado hasta los dientes y cínico hasta la cándida sonrisa de Tzipi Livni (bombardean colegios de la ONU para salvar la libertad). Es lo que diferencia terror de genocidio.

Según dice mi novia; sí, esas son las fuentes de las que bebo (y otras cosas), el gobierno israelí teme que el alto nivel de natalidad de los palestinos, pueda provocar que a medio plazo, la población palestina supere en número a la judía. Parece ser que ya se han puesto en marcha.



El pueblo que olvida su historia… o no aprende de ella, es un peligro para el resto.



La Rosa de los Vientos

No hay lugar como el hogar...

Posted on 24.10.08 at 21:10
Current Location: Puente de la Barqueta, Sevilla
La azotea está: de leyendas
Agudizo los sentidos y capto : Over the rainbow, Judy Garland


¿Por qué? No sé si debiera de contártelo, aunque ya que he captado tu atención y que no me vas a dejar almorzar tranquilo hasta que me de por vencido, te contaré todo lo que ocurrió. Pero antes debes de saber que yo dejé de ser escéptico, ascético y salicílico justo aquel día...

Y es que, según cuenta la leyenda y parloteaban las malas lenguas sevillanas, en las frescas y claras mañanas de verano, justo en esas en las que el sol se intuye y la luna apura su último cubata, en unos de los márgenes del Guadalquivir, una maravillosa duende proveniente de un reino encantado, se aparecía a todo aquel madrugador que intentara vadear el río para concederles el deseo que quisieran si ella lo consideraba justo y oportuno, sólo a cambio de que no cruzasen nunca más al otro lado.

Sí, ya se que esta leyenda urbana no es motivo para interrumpir la ingesta de rollitos de primavera de nadie, pero tú tranquila, mi vida, que esto es un buffet libre, Free Buffet o ¿Bufrit? Y nadie, N-A-D-I-E se los va a llevar, así que por favor, te pediría que te los sacases del bolso…. Y los metieses en el mío QUE CABEN MAS!!!! Ay, perdona ya estoy divagando de nuevo, volvamos a la realidad. Sí, he dicho realidad, realidad verdadera.

La semana pasada, en una de esas mañanas mágicas de verano, mientras el C2 hacía en Barqueta su interminable parada de regulación en uno de los márgenes del río, esperando el pitido de salida para llevarnos a la otra orilla y alejarnos así de las vacaciones del resto y acercarnos a nuestro monótono trabajo, de repente, entre el sopor general, un cascabel rompió el silencio.

Yo, tan aletargado y entumecido como el resto de pasajeros, no me percaté de lo desubicado de aquel sonido. Otro que se le olvida quitarle al gato el cascabel al trincharlo y convertirlo en peluca, pensé entre cabezadas. Sin embargo lo que escuche después terminó de despertarme por completo.
Era ELLA, la maravillosa duenda, pregonando su nombre a gritos, altiva mas despreocupada, mientras accedía al interior del autobús, cogiéndonos a todos los pasajeros por sorpresa y/o en bragas/tanga/abanderado, a la voz de: “Ya está aquí el Duende de la Suerte”

Según cuenta la segunda parte de la leyenda, en unos de estos encuentros fluviales, la duendecilla se enamoró de un hermoso barquero apodado “Toto” por el que se fugó de su reino, renunciando a todos sus poderes en busca de, como le confesó a su tía Emma Clara Blandick, “una vida mejor en algún lugar sobre el arcoiris".

“Ya está aquí la Duende de la Suerte” No había duda, tenia que ser ELLA. Me giré buscando en la puerta la magnificencia de la sangre élfica sobre un cuerpo alto y esbelto irradiando una luz clara en derredor, pero sólo la vi a ella. Supongo que las leyendas siempre tienen algo de leyendas. Supongo que nunca se escribió sobre los kilos que cogió la duende en su tercer parto, ni la soledad que vivió tras su violento divorcio con Toto, ni de la enfermedad que se presentó poco más tarde y que la había llevado, paradójicamente, a vender ilusiones en forma de cupones, de nuevo y por siempre jamás, a la orilla del río.

Sin embargo, mantenía ese aire altivo y despreocupado de la aristocracia duendil, haciendo restañar su cascabel para atraer nuestra atención y vendernos leyendas como la suya por 1,50€ con final feliz acabado en 1 o en 7. El "vulgo autobusero", más que asombrado o divertido, se consideraba engañado/estofado (con papas): en la época de los ordenadores, las buenas leyendas de mentira llevan Photoshop y millones de píxeles encima, no un gorro mágico de felpa verde, coronado con un cascabel de Mithril lacado, unos relucientes zapatos de rubí y una ristra de cupones de la Once con la imagen del pueblo de Cercedillo del Campo (Teruel).

Este pensamiento recurrente aumentaba conforme ella avanzaba ante nosotros, cruzando entre los asientos y nuestras miradas, sin poder captar ningún adepto para su ciega causa, hasta que su cascabel, lánguido, terminaba de apagarse, mientras ella, derrotada, se apoyaba en el fondo del autobús y golpeando sus talones juntos repetía, casi desesperadamente, las palabras:

"No hay lugar como el hogar"…  pero, irremediablemente, el C2 sólo te lleva hasta los Remedios.



Cielo, ¿te ha gustado mi historia?. Oye, por cierto, ¿qué llevas en esa servilleta? Si es un poco de sushi : suéltalo maldita arpía jerezana!! Jeje...uy, que retrato robot tan bonito... si es que mi niña preciosa es una artistaca:


Duende de la Suerte acabado en 1




La Azotea de Guautrix

Linkado universal o 6 grados de separación…

Posted on 11.09.08 at 18:58
Current Location: caminando entre las nubes...
La azotea está: en el tuenti
Agudizo los sentidos y capto : Sting & The Police - Roxanne


Muchos pensaréis en el azar a la hora de escoger la temática de mis post, y estaríais en lo cierto. Sin embargo, en la Serendipitoja descrita en Vokecumple Revival había mucho de causalidad.

Quería revivir los momentos pasados de aquel día, no sólo para poneros los dientes largos y tentaros a quedar de nuevo (tenéis razón, los astros son propicios para un reencuentro), sino porque, en realidad y sin saberlo, lo había estado reviviendo desde Septiembre de 2007.

Link 1/lɪŋk/ sustantivo
1. a. (in chain) eslabón m
2. a. (connection) conexión
    b. (tie,bond) vínculo m, lazo m
    c. (Telec, Transp) connexion f, enlace m

Link 2 verbo transitivo
    a. ‹components› unir;
        ‹terminals› conectar;


Los enlaces. ¿Sabéis aquello de que si cada uno de nosotros conoce a diez personas y esas diez personas conocen a otras diez y así hasta diez veces; y diciendo todo esto delante de un espejo con unas tijeras abiertas y un CD de Ricky Martín dentro de un bote de Nocilla, aparece el fantasma de Chanquete cantando el politono NONOSMOVERAN y al final de la canción dice “...en ese capitulo me morí yo!!” y dando un grito desaparece?
¿No? Seguro que algo de esto habréis oído. Pues más o menos esa es la conclusión que he sacado de Internet y de este maravilloso bodegón de acericos y/o esquema explicativo:




Mi primer link en esta historia es Ramelot. Este compi de trabajo, alter ego moreno y mentor hattrickero que, casualmente, me recordaba a Keltik por su origen, acento, sentido del humor, pasión por Fríen (papas) y demás; guardaba un secreto en su cajonera. Hace poco, en una de nuestras diarias e "inocentes conversaciones"  tomando café (el suyo con Pentotal Sódico) va y me confiesa que conoce a Welly, Drako y sobretodo "al Hueso"; personaje este último, al que no tengo el gusto de conocer, pero que creo que vivió en el piso de la foca de porcelana, donde en los albores del tiempo pernoctó, bebió y estudió (Wahahahaha) Keltik.

¿Casualidad? Mmm… me remontaré aún más en el tiempo. Durante la realización del ciclo de ASI (2005/07) compartí nuca con Anyi-frikky-puff (Angie para los anglófonos). Casualmente, en 2007, volví a coincidir con ella en la Cartuja Italiana, y empezamos a compartir tostadas (la suya con Pentotal, claro).
De esta forma descubrí que, en su momento, le lamió la cara a Manu (Drager), gurú alcohólico que me presentó mi hermano Blade, con el que perdí mi virginidad hamburguesera, y al que conocí porque me cité una tarde del siglo pasado con Lola, Rubia Universal , que posteriormente volvió a usar sus dorados encantos con un guitarrista para que viniera a tocar canciones de The Corrs a la orilla del Guadalquivir… un tal… Keltik!! Guitarrista que nos convenció para devolverle la visita a Jerez; en donde conocí a Natalia (mi niña preciosa) y donde se planeó, entre otras cosas, nuestra asistencia al Vokecumple.

Pero eso no es todo, volvamos al ciclo de ASI. Porque al lado de Angie se sentaba Enrique, más conocido por Sr Café, al que me encontré de invitado en una militarizada boda por haber sido la Sra. Café, compañera de clase de la susodicha novia, que además de "estudiar" Psicología, compartió piso con mi Natalia.

La novia era Cristina, con la que hace muuuucho, estuvo tonteando Blade, hermano de Migui; aquella que más tarde diese un masaje Irlandés a Keltik, al que conocí por bla bla bla.. que estaba enamorado de Ángela... bla bla etcétera... fin de siglo en El Puerto... bla,bla,bla... Juicio de Nuremberg en Nervión blablabla... nadie conoce a nadie... bla bla... Vokecumple ...blablá.... ufff!!! ¿Me vais pillando ahora?


Concluyendo, desde que dejamos de vernos asiduamente, no he hecho otra cosa que no sea enlazarme con vosotros. Y es que tener amigos así, no es fruto de la casualidad... o...
O estáis todos compinchados y mi vida es una farsa como la de Truman en el “Show de Truman” o la de Johnny Weissmüller entre mona chita y rodaje. Teoría esta que espero caiga en saco roto porque sino no me quedaría otra opción que... mataros a todos. Wahahahahahaha!!



Linkado universal o 6 grados de separación…… ¿seis grados a la sombra? ¿Acaso es esté el cambio climático que nos prometió el Gobierno? ¿Alguien sabe cuanto son 400 drakma-migos?
 



guaurosafondo

Vokecumple Revival ...

Posted on 08.08.08 at 19:28
Current Location: Arcos de la Frontera
La azotea está: nostálgica
Agudizo los sentidos y capto : Apocalipsis Little Wings


A esto que estaba yo, de nuevo... caminando entre las nubes. Con una mente de circo que discurría salvaje. Mariposas y cebras, rayos de luna y cuentos de hada. Ya sólo pensaba en volar con el viento... cuando me acuerdo de mi sólo de piano bucodigital y me pongo a pensar ¿será este el inicio de un buen post nostálgico?





Todos los implicados e imputados lo recordaréis. Aquel fin de semana tuvo de todo: primer Voke-cumple (menos para Voke, claro), un Welly, un Drako, una cosa asín gorda que se inflaba y rechinaba (y NO me refiero "ar Welly"), la final de baloncesto, animadoras, psicofonías, el rector y los albóndigas en remojo, el payaso psicótico, Breoghan tocando la cruzcampo, el cadáver del chico junto a las vías del tren, autógrafos en bonobuses,los goonies... y un largo etcétera de cosas que como no recuerdo bien, quizás me invente sobre la marcha.

Fue un finde de encuentros insospechados y despedidas soterradas. Sin yo saberlo, cerraba el capítulo de mis días de desamor y abría otro ¿ad eternum? Pasando del amargo sabor de la derrota (no como la cerveza wena, sino más como el BitterKas desuputamadre) a conocer el ignoto mundo del empate (o placer mutuo o "WarGames" o "cómo el amor vuelve a salvar a la humanidad"). Y hablando de derrotas, precisamente tras la disputa de la gran final, Blade y yo derramamos lágrimas y recogimos abrazos, por mentiras vestidas de ilusiones allende los mares.

Pero no todo giraba en torno de nuestras historias amorosas. A este Voke-encuentro acudieron más personajes: como Keltik. ¿Qué decir de Keltik que no haya dicho antes en otro post? No le gusta la fruta.

También disfrutamos mucho de la presencia de nuestro lingüista particular, Morpheo_MAM para algunos, Yuyu_Ominae para otros y "Migui" para los mas "incomprendibles" del grupo.

Y lo que pasa en estos casos, el que peor se lo pasa es el protagonista. Excepto cuando en la peli mueren todos menos el prota claro, pero bueno, vosotros me entendéis. A Voke, no le salió nada bien. Perdieron el primer partido de la final por canastada (que me perdonen los expertos en basket por mi lenguaje) En su momento todos fuimos unos hipócritas, pero ahora, tras 7 años de silencio y tras asegurarme que Voke no sabe dónde esta ubicada esta azotea y no puede venir a romperme las piernas lo diré: como estaba medio ligoteando con Natalia y goteando-li con Blade, ni me enteré del resultado.
Para colmo, la cosa esa rara que millones de gallegos, irlandeses, escoceses y un calvo juran y perjuran que suena, solo hacía un zumbido raro y se llenaba de babas (véase gaita) ante la insistencia de Vokepasa.

Pero por sobre todas las cosas, cantamos!!. Y por supuesto, probamos nuestros nuevos instrumentos. Mistycal, la rubia universal, se trajo su paellera de piel de prepucio de buey alpha de las Highlands escocesas y empezó a marcar el ritmo de la canción que, generaciones posteriores han conocido como "Risitas Little Wings"...


Intérpretes y/o ejecutores (por orden de culpabilidad):
Natalia: voz, tos y whistle (que es más que todo lo que viene ahora)
Keltik: Acoustic guitar
Mistycal: por aquella época le gustaban los hombres (véase Xena y el gay de Lord of the Dance) y tocaba el Bodhrán
Voke: le dio al botón Play+Rec del Pc
Breoghan: leche río travesera 20,0% Vol.
Guautrix: piano y piano en playback
Migui: público número 4.
Berry: tras casi acabar con el universo nos dijo, no sin motivos, "iro a la mierda"
Blade: durmió como un bebé, (paradójico?) ajeno a la tragedia...


En este punto quiero recordar al querido lector que esta obra se perpetró el 30 de Agosto de 2001, poco antes del atentado contra el Worl Trade Center y mucho antes de que Juan Joyas, "El Risitas", fuera conocido en un ámbito internacional. Muestra inequívoca ésta, de la Serendipitytoja espacio tempomusico-vocal que se estaba generando en la Vokecueva, que desde el suspiro fue in crescendo como una espiral apocalíptica interminable... y que afortunádamente fue interrumpida por el Destino, impidiendo que la canción derivase en una supernova lo que hubiese provocado la autodestrucción del universo conocido. (esta vez, la risa salvó el mundo)


Ay! Qué canciones y qué momentos vividos en la medianoche (con jamon york) del siglo XX. Cuando todos éramos jóvenes y podíamos destruir el universo o comernos una vaca flourescente por los pies. Afortunadamente, ninguno intentó nunca comérsela, lo que explica que sigamos vivos. Pero todas esas historias son momentos pasados y deberán ser contados en otro momento y en presencia de mi abogado.


Vokecumple Revival... o Paradoja Serendípica (Serendipitoja)


La Azotea de Guautrix

Qué no daría yo ...

Posted on 22.04.08 at 20:42
Current Location: United States
La azotea está: sumida en la oscuridad
Agudizo los sentidos y capto : Don MacLean - Bye bye miss american pie

Estoy harto de todo esto: como un maldito pájaro boomerang de mal agüero, los posts con noticias tristes parece que, tal vez, echándome de menos, vuelven a mí para recordarme todo aquello que no quiero sentir de nuevo. Aunque la finalidad de este blog era, en sus albores, bien distinta, el destino nunca te permite hacer planes con tanta antelación. Sin embargo, amiguitos, soy omnipotente sobre todo aquello que escribo y pienso (lo hago en ese orden?) y no quiero, me niego a echar de menos a nadie hasta dentro de mucho, aunque "mucho" nunca es suficiente. Por todo esto, me agarro cuadrúpedamente cual perro-koala a la tan estrujada esperanza

La otrora verde (y blanca?) esperanza, se tiñe ahora con el rojo, azul y blanco de las barras y estrellas norteamericanas. Hace... mmm... 67 años, los EE.UU. se apiadaban de la desesperación de la Europa ocupada y se unían al bando de los Aliados, en su lucha por derrotar al enemigo fascista. Ahora, el enemigo es otro, más cruel e implacable. Y su ansía de poder es "constitucionalmente" perturbadora: los españoles somos iguales ante él, sin que pueda prevalecer la discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social. Ni el Poderoso Caballero Dondinero de Quevedo podría quebrantar su fuero.

Pero hoy, al igual que en 1944 la esperanza de Europa estaba puesta en la operación Overlord, la mía apunta ahora a la ciencia del otro lado del charco. Sólo deseo, que esta vez, también pillemos a Edwin Rommel celebrando el cumpleaños de su mujer (ojalá) y que cada 8 de mayo (que curioso!) podamos celebrar el "Día de la Victoria en Europa".

Allí donde los sueños pueden cumplirse


Hoy mi sueño es, ahora más que nunca, el auténtico y genuino sueño americano: los EE.UU. de las barras y estrellas; esas que, desde que conocí la mala nueva, apenas alumbran mi azotea; los EE.UU. de la ciencia, los investigadores médicos y sus anhelados tratamientos experimentales.
Allí donde los sueños pueden cumplirse, definitivamente, la auténtica tierra de las oportunidades. Al menos, que no es poco, de la oportunidad de seguir viviendo.


Qué no daría yo... por empezar de nuevo, para contar estrellas desde mi ventana.


guaufondo

Érase una vez que se era...

Posted on 05.03.08 at 21:12
Current Location: Sevilla
La azotea está: cuentista
Agudizo los sentidos y capto : Sambomaster - Seishun Kyousoukyoku

Vuelvo a escribir desde mi azotea, para contaros lo que sucedió en la medianoche del 31 de diciembre de 2007, en la primera nochevieja que paso sobrio desde 1996 y que las generaciones venideras recordarán bajo el lema de “Nunca máis sin Freixenais”.

Ante la pobre perspectiva alcohólica que nos ofrecía el devenir de los acontecimientos, mi amada historiadora y yo, nos dispusimos a narcotizar a un diablillo, con mucha balsa, de cuatro palmos de alto, con cuernos, rizos, dientecillos blancos y afilados y olor a galleta sulfurosa. Lo que los científicos y parapsicólogos denominan, “ninia shica de 32 meses”.

La idea, era conseguir un sueño rápido y limpio de la víctima; pero por desgracia, el servicio de catering del banquete, gastó todas las drogas en la empanada de atún; detalle este que explicaría la … esto… eeeeh… maravillosa textura y agradabilísimo sabor de la masa (que sí, que sí, historiadora mía, que te salió muy rica ¬¬ )

Como la Química nos había dado la espalda, encomendamos nuestras almas y el descanso de esa maravillosa ninia-monio a la Literatura de toda la vida. Pusimos nuestros cerebros en Rewind (brrrrrrr) y le empezamos a contar a la par este maravilloso cuento:(bueno, mi historiadora hacía honor a su nombre contando el cuento; yo solo decía y pensaba tonterías… haciéndome honor a mí mismo, claro)


“Érase una vez que se era, una niña de cabellos rizados y dorados a la que todos conocían como Ricitos de Oro... ”
¬¬ ( joder, vaya como son en los pueblos para poner motes, no se estrujan poco la cabeza…)
“[...] Ricitos de Oro iba por el bosque sola…”
¬¬ (si, tu dale malas pautas de comportamiento a la ninia, que vague por los campos de dios!!) Oye y porqué iría sola?
^^ Pues no sé, la verdad que no recuerdo.
¬¬ Tiene pinta de ser un fallo de raccord o algo así.
“... en fin, iba por el bosque dando un paseito, cuando, de repente, se encontró con una casa muy boniiita y pensó Ricitos de Oro, que era muy curiosa: pues voy a echar un vistazo a ver quién hay en la casita. Entonces entró, y se dio cuenta de que no había nadie y empezó a curiosear por la cocina. En la cocina, había tres sillas, una grande, una mediana y una pequeñita y delante de cada una un tazón con sopa. Como Ricitos había andado mucho, tenía hambre y decidió comer de los tazones. Primero probó del grande, pero la sopa estaba tan caliente que casi se quemó el gaznate, después probó suerte con el pequeño, pero estaba tan frío que sabía fatal. Entonces probó del mediano y estaba en su punto y se tomó el tazón entero de sopa.
Después de tanto comer, a Ricitos de Oro le entró sueño y se fue hacia el dormitorio, donde encontró tres camas: una grande, una mediana y una pequeña. Primero se metió en la cama pequeñita, pero era tan pequeñita y tan endeblita que del peso de Ricitos, se rompió. PUM! Decidió, entonces, probar con la cama grande, pero era tan grande que…”
¬¬ Vale, entiendo que rompiese la cama pequeña, y acepto las distintas temperaturas de, OJO, LA MISMA SOPA; pero, eso sí, la cama grande no tiene pegas. Aunque existe una posibilidad: quizás, la inmensidad del colchón con respecto a su tamaño la hizo sentir como una gota de agua en el océano y le recordó lo insignificante que es la vida humana en el contexto del universo infinito produciendo un desasosiego en ella tal que…
“... al final, Ricitos de Oro se tumbó en la camita mediana y quedose profundamente dormida. En esto, que llegaron a la casa los propietarios de la casa: tres ositos que se quedaron sorprendidos al ver la puerta abierta. Alarmados, entraron corriendo y vieron que alguien había comido de su sopa. Muy enfados, siguieron buscando al intruso de la casa, hasta que llegaron al dormitorio y vieron que habían roto la cama pequeña y deshecho la cama grande. En ese momento, Ricitos de Oro se despertó y vio a los tres osos superenfadados y … que… “
¬¬ qué pasaba ahora? Se la comían? Le reñían?
^^ Uy, pues la verdad es que tampoco me acuerdo del final…
¬¬ Ah! Acabo de recordar. Con la venia, señorita historiadora…
" [...] y entonces, del impacto de ver a los tres plantígrados peludos y desbocados, a Ricitos de Oro se le cayeron todos los rizos, quedándose completamente calva y mientras salía corriendo de aquel infierno, sólo podía pensar en que aquella experiencia vital, debería de significar un punto de inflexión en el rumbo de su vida... "


Y hasta aquí, amigos y amigas, el primer capítulo de "La Biografía no Autorizada de Sinéad O'Connor". El resto de capítulos es aún más interesante que este, pero ésa… ésa es otra historia y deberá ser contada en otro momento.


Érase una vez que se era… el primer cuento-post de 2008... que esta niña sigue despierta!? Rápido, más masa de empanada!



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